Всички я познаваха като детето с увреждане - бремето, досадата, напастта.
Всеки ден тя опитваше нещо ново и всеки път се проваляше.
Приятелите ѝ казваха: "Е, поне опита",
но тя не искаше да опитва, тя искаше да успее.
Онази проклета фраза болеше като отровни остриета,
обвити в красиви ленти,
но в края на деня раните все още кървят
и кръвта все още попива в ефирния плат,
докато не видиш единствено грозната истина зад деликатно скроените лъжи.
Всички я познаваха като детето с увреждане,
но никой не познаваше любуващата фантастика,
мила и чувствителна душа под несъвършената повърхност.
Никой не познаваше детето с увреждане.